Дорога утром на работу. Дожидаешься трамвай, нервно глядишь на часы. Наконец вагон медленно подползает к остановке и после собачьего холода ты оказываешься в обогреваемом салоне. Каждый пятый натягивает на рот шарф, дыша носом, каждый седьмой в обвисшей и продуваемой всеми ветрами марлевой повязке - эпидемия ГРИППа, цирк.

Остановка «Привоз». Масса людей вытекает на холодную улицу. Другой поток занимает их, еще не остывшие, места. У входа сквозь стекло вижу двоих: одеты в неряшливые куртки, под ними пропитанные потом (судя по запаху) свитера, а в руках у каждого по пакету с жирным лоснящимся беляшом. Предвкушаю запах, молюсь, что бы оба протиснулись в толпу подальше от меня.

Фигушки.

Стараюсь податься ближе к продуваемому между щелями окну и двери. За моей спиной, смачно чавкая и втягивая сопли, едут мужики с беляшами. Всю эту «вкуснотищу» с блевотным пережаренным запахом вперемежку с соплями они, задыхаясь из за забитых носов, глотают и тут же вытираются рукавами курток. Меня подташнивает. Один из мужиков, шурша пакетом и вытягивая на божий свет еще один край беляша, пытается с забитым ртом говорить со своим товарищем. Мне плохо. Пытаюсь отстраниться от этого кошмара, но отойти невозможно - толпа, да и кто-то лег мне всем телом на руку, которая теперь оказалась прикованной к поручню. Схожу сума, а за моей спиной пир убожества - сопли, вонючие беляши, ковыряние в зубах грязными ногтями, икание, цыканье языком в попытках вытащить из зубов то, что они считали мясом.

Молю все силы Вселенной сдержать меня и не нахамить этому сброду в повязках и мужикам в вонючих свитерах. Молю, что бы скорее открылись двери и я вывалился из этого кошмара на холодную осеннюю улицу.

Молитвы услышаны и я готовлюсь к выходу. Хамски передо мной прут пенсионеры, даже не пытаясь спросить или я выхожу, дальше валят те самые мужики, а уж следом я. На улице пытаюсь раствориться в толпе вышедших и уже бывших а улице людей, но еще несколько минут вынужден идти следом за сытыми мужиками. Невольно слышу их разговор:

— Что за люди, [?] какие-то! Толкотня, бля*ь.

— А шо ж ты хотел, бл* - трамвай…

Теперь мне просто хочется смеяться. С горя, конечно. Вот вам и трамвай, будь он неладен.